O Zé...

...sempre igual a si próprio.
Já aqui falei dele. O filho do Ti'Rafael. Não sei se se lembram.
Uma manhã destas, telefonou-me. Queria almoçar comigo num restaurante que o tinha maravilhado. Tínhamos de pôr a conversa em dia, decidira. Acedi.
Ao cabo de menos de meio dia, duas meias buzinadelas anunciavam a chegada do Zé ao meu estaminé. Inchadíssimo, sai do topo de gama novinho em folha, acertando o cabelo luzidio, de tão empastado em gel.
Estava percebido o almoço.
Só para chatear, nem uma palavra lhe disse sobre a bomba. Já o café e digestivo eram servidos, e nada. Falámos dos temas habituais. Dos que é possível falar com o Zé, claro está. Quais? Está visto: gajas, dinheiro, noite; dinheiro, gajas da faculdade e noite; gajas da sua empresa, noite e dinheiro; e noite, gajas do prédio e dinheiro...
Desde os tempos da faculdade até hoje -em que é testa de ferros de um grupo africano com interesses em terras lusas- que assim é o Zé. Temas de conversa que vão para além destes, só se for para falar de carros, ou debitar uma meia dúzia mal parida de clichés sobre o estado da nação.
Num acesso misto de ingenuidade e esperança, ainda lhe perguntei:
- Então e a empresa? Como vão os negócios?
- Eh pá, isto está tudo fo**** mas a coisa vai andando.
- Mas consta-me que estás a exportar bem. Retorqui.
- Pá, não se está mal, mas o Governo é que dá cabo desta me*** toda.
- Pois... Respondo, fascinado com a lição de macroeconomia recebida.
O empregado do Carlton já trazia a conta do almoço. Melhor aviada que o dito, diga-se.
O Zé não perdeu tempo. Puxa da carteira Louis Vuitton, que põe em exposição em cima da mesa, e saca de um dos dos gold, enquanto o outro cai para o chão, num truque ensaiado, que escusava de performar para mim. Faz questão de pagar!
Assina o talão com a Cartier em ouro e fica a brincar com ela na mão, enquanto exibe o pulso que sustenta o Frank Müller.
- Bem, vamos andando? Já são horas! Desafiei, passava das quatro.
Num gesto de habitué, chama o garçon que lhe veste o blazer. O botão de punho fica preso na manga.
- Porra, pá. Dei uma fortuna por este fato da Zegna e a m**** destes botões dão-me cabo do forro. -desabafa- Compreio-os em Milão no Verão passado. São uns Versace. Porreiros, não são? Custaram-me uma fortuna. E este cinto da Mont Blanc? Foi a Cátia que m'o ofereceu, quando andava com ela.Lembras-te da gaja? Aquela das mamas grandes que andava em Economia...
- Não... sinceramente, não estou a ver. Respondi, com o ar de vamos-mas-é-embora-que-já-estou-farto.
Do restaurante para o elevador, do elevador para a garagem, da garagem para meu escritório, o Zé continuava o seu exercício preferido: pavonear-se. Da gravata nova Hermés, passando pelos sapatos não-sei-das-quantas, ao apartamento que comprou na Expo, até, finalmente, ao carro novo, o Zé não parou. Estava no seu melhor. Desde que o conheço que assim é. O que ele realmente faz? Nem ele sabe muito bem. Mas a coisa vai andando. Isso é que importa.
Finalmente, vejo a porta da empresa.
- Oh Fadista, quem é aquela boazona que supervisiona o teu call center? É competente? Pergunta com o ar que estão a adivinhar.
O Zé. Sempre igual a si próprio. E a tantos outros, afinal.
Não me diga? Também o conhece?